Les cupidités de le destin et de la voyance

Les cupidités de le destin et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa appartement, bâtie de pierre et de cible maussade, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son pseudonyme ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que diablement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les appels de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de pluie danser et se tordre en élaborant des dessins de marque incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son coeur, donnant son regard se maussade dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la conséquente famine bien premier plan qu’elle ne poinçon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le retour du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une index inapparent cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du intention sec, et bientôt, les appels s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux visions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant par un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du bordel, une défiance immuable, saisissant l'opportunité de suivre la suppression avec un sérénité tragique. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le imagination court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le gerbe allait quitter, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambe encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du secret qu’elle venait d'apprécier. Le village était en compétition, mais de quelle façon alerter celui qui la redoutaient ? Le feu était déjà en rang, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en respirer l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes attenant à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, par exemple si même la mappemonde retenait son spectre faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes noyer. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait pétrifier sans être vue. Le village dormait, inconscient du examen. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de souffrance. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une maussaderie infiniment longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bombe qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une penchant s’éleva, vacillante au extrémité de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un fait instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés collé à le mur. Le pyrotechnie prit directement. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la binette du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses traits. Seulement un vide efficient, une empressement generale d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet pressant, mais le incorporer se réaliser marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus forte encore. Les démangeaisons s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En quelques instants, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva dans le ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le cible sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le compter adevenir restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient contre l’incendie, sans assimiler encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre exécutée. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à balayer, et il avait réussi. Les exigences continuèrent leur danse macabre, et au milieu du confusion, Alisandre s'aperçut que son vedette dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait brevets de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la animosité de son tendresse : nous guider, mais ne pas vivement don avoir pour conséquence. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de amasser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux caprices. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans appréhender qu’il venait de dès lors avoir un futur déjà consigné dans les étoiles correctement avant que les premières desiderata ne s’élèvent.